她站在人流中央，被糖球撑得两腮微鼓，嘴角沾了一点亮晶晶的红渍。
伊林伸手，用拇指替她蹭去那点糖渍。
她的目光黏在他指腹上，耳朵尖又腾地红了，没有躲，只是像只偷食的小雀似的抬起脸，定定地望了他一瞬。
那一瞬间，落日的光恰好从两间屋子的夹缝中漏下来，落碎在她眼睫上。
人潮涌过来的时候，伊林下意识伸出手，她也正朝他伸手，十指在半空绞在一起，严丝合缝地扣紧。
她的掌心温热，带一点薄薄的茧，是握笔留下来的。
她能感到他的手掌要比自己小出一圈，但是指节分明，掌根有刀柄磨出来的硬茧——明明看着还是一副少年面孔，这双手却已经替人挡过毒刃，掐碎过敌兵的喉骨。
她扣着他指根，像抓住一根怎么也不会断的绳。
摊贩的吆喝、车轮碾过石板的声音、小孩子的笑闹，全都从两人交握的手侧流过。
她没有说话，只是把手指往他指缝里又嵌深了一些，像一只找到了屋檐的小鸟，窝在手心里不肯飞。
伊林捏了捏她指尖，没有松手。
他们走过半条街，她把最后一颗咬到一半的糖葫芦签子递到他嘴边：“你尝尝。”签尖咬破的地方挂着一线透明的糖丝，她举着它，像举着一支捧不起的烛火，眼睛却亮亮地看他。
伊林低头咬�...
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