沈浪转向顾清月：“你丈夫走的时候，你儿子多大。”
“六岁。”顾清月说，声音又轻又哑，“他什么都不懂，成天哭着要爸爸。”
两边的话，严丝合缝地对上了。
沈浪挂了电话，站在原地，半天没动。
顾清月看着他，看着那张和记忆里重叠的、长大了的、儿子的脸，眼泪无声地滚下来。
她张了张嘴，声音抖得不成样子：“你是我儿子。你是我那个，太阳熄了那天就不见了的儿子。”
沈浪喉咙发哽，没接话。
“四年。”顾清月喃喃，“我找了你四年。我以为你死了。原来你没死，你跑到另一个世界来了，活得好好儿的。”
她伸手，隔着半步距离，想碰他的脸，手伸到一半，又缩回去。她垂下眼，声音轻得几乎听不见：“我该怎么办。我是不是……该叫你儿子。”
沈浪盯着她看了很久，忽然伸手，替她拨开粘在脸颊上的一缕湿发：“先别叫。让我缓缓。”
顾清月没说话，眼泪掉得更凶。
沈浪把主卧让给她，自己窝在沙发上。
他睡不着，翻来覆去地看手机，看着那个墨色的聊天框，看着他们这几天聊的那些话。
那些话，现在再看，字字都烫手。
他想起自己昨晚撸着肉棒，想象屏幕那头的女人，想她按在墙根被操弄。
他想起她说“�...
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