下午四点多钟，日头偏西，阳光斜斜地打进来，在老宅长长的走廊地上拉出一块块昏黄的光斑。
空气里浮着细细的灰尘，在光柱里慢悠悠地飘。
整栋房子静悄悄的，只有远处厨房隐约传来水龙头没关紧的滴答声，还有窗外偶尔几声麻雀叫。
苏晚棠从自己屋里出来，身上那件墨绿色的软缎旗袍裹得紧紧的，走路时丰腴的臀肉把布料撑得满满的，随着步子一颤一颤。
她打算去书房找本旧相册，路过西厢儿子我房门口时，脚步却猛地顿住了。
一股味儿。
一股浓得化不开的、属于男人的腥膻气，混着少年人身上那种特有的、暖烘烘的汗味儿，正从那扇虚掩着的红漆木门缝里，一股脑地往外钻。
那味道霸道得很，像夏天暴雨前闷热的土腥气，又像菜市场鱼摊子旁边那股子鲜活的、带着生命力的腥。
苏晚棠的鼻子抽了抽，心里咯噔一下。
她想起早死的男人。
想起那些个夜里，男人压在她身上喘着粗气，房间里也是这股子味道，越来越浓，最后混着他冰凉的汗，一起凝固在那个再也没醒来的早晨。
恐惧像一只冰冷的手，一下子攥紧了她的心口。
该不会……这孩子也……
担心压过了那些刻在骨头里的规矩，也压过了母子间该有的那点避讳。
她踮起脚�...
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